Meglio una testa nuda che griffata di stronzate. Ci arrivo oggi, nella ripartenza lavorativa. Beata la generosità non acculturata dei contadini. E lo scontro con l'ostentata (mal)intelligentia cittadina non può che essere aspro più che mai. Fuoco, gente...
I miei intenti di bagnin-erare tutta la città e rinchiudere nelle cabine del mare i Ghisa sono miseramente falliti. Non per altro, ma perché di macchine - in giro- non ce ne sono proprio... Il sole a picco sembra aver generato l’evaporazione tossica del milanese fringuello. Il che, tutto sommato, non mi dispiace affatto. Scorrazzo per le vie del quartiere con la piacevole sensazione di affondo-tacchi nell’asfalto e godo immensamente della mia pre-liquefazione... D’inverno pago i miliardi in saune detox e d’estate volete che non vada in sollucchero per 35 gradi dermo-purificanti?! I pensieri positivi della sezione BEAUTY di Glamour Luglio se ne vanno a fottere qualche metro più avanti. Quando una sgorbia donnetta della sosta mi avvicina e, in tutta la sua simpatia, mi dice: “stia attenta ad andare in giro così col suo cane...che la tengo d’occhio e se non usa il sacchettino...”. ALT. Cos’è che ci ha detto ‘sto mezzo cassettone? Lascio che i 50 gradi si asfalto mi attraversino gambe, petto e braccia... e, poco prima del punto di fusione cervello, libero le parole come pitbull inferociti: “E lei ce l’ha il sacchettino per raccogliere se stessa?”. Dev’essere ancora là sul marciapiede senza respiro.
(Io e Sole, invece, sculettiamo in giro per la Milano deserta con picchi di grandissima autostima e autostronzaggine...)
